Суров был век двадцатый,
устали нервы тратить,
теперь и двадцатый первый
нам снова треплет нервы,
куда-то, как солдаты,
вновь маршируют даты,
на небе луна
лежит банкой консервной,
судьба на меня
глядит с мимикой стервы...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.