Не зовите меня поэтом -
Просто автором этих строчек:
Ничего не писалось летом -
Лишь мечталось средь белых ночек,
Только бегалось по болотам
Да качалось в траве былинкой,
Куковалось: а завтра - что там?,
Лепетало в окне осинкой,
Чайкой белой по-над Двиною
Вод неспешных едва касалось,
Отуманено пеленою
Целовалось, ох, целовалось...
Ничего не писалось летом.
Только утром сегодня, в восемь,
Неуютным, сентябрьским светом
Наступила на душу осень.
Не зовите меня поэтом
© Copyright: Ольга Владимировна Беспалова, 2020
Свидетельство о публикации №120092407317
Свидетельство о публикации №120092407317
Рецензии
