торчит пучок сухой травы антенной,
бежит навстречу мне болонка-хризантема.
осень.
как холодит приятно ветер кожу.
мечтается, приклеет небо, может,
просинь.
уже решительно не в моде зелень.
и лес немодный искрами прострелен.
огонь.
и наполняются глаза слезами,
как будто умираем мы и сами,
лишь тронь
нелепым жёлтым листиком на луже
сентиментальность нашу.
да ещё простужен
наш нос.
как будто бы отбило напрочь память,
что как всегда пылающее знамя
понёс
стареющий сентябрь на эстафете
с бородкой деду в пухленьком вельвете.
всё в срок.
что каждый год зима сжимает
сердце.
и каждый сам себе за беленькою дверцей
пророк.
опять
© Copyright: Ольга Бантик, 2020
Свидетельство о публикации №120092407187
Свидетельство о публикации №120092407187
Рецензии
