За спиной оконного креста,
Там где воздух кажется бумажным,
На кусок железного листа
Прилетела ласточка однажды.
Наклоняя голову смешно,
Не моргая, в комнату смотрела.
(Птицам это, кстати, не грешно)
Улететь бы, но она сидела.
Слушая, как мечатся слова,
Наблюдала за людским терзаньем.
День и ночь бессонная Москва
Обдавала приторным дыханьем.
Так тянулось сутки напролет,
Птица никуда не улетала.
Не понятно, что же она ждет,
Глядя с жестянного пьедестала?
Как-то ночью, покорясь Луне,
Я проснулся, глаз не открывая.
Ты лежала, обратясь ко мне,
Стройная, нагая, неживая.
И поднявшись, подойдя к окну,
Отодвинув старенький лимонник,
Я увидел раннюю весну
И пустой подмерзший подоконник.
сентябрь 2020г.
Птица
© Copyright: Дмитрий Трубецков, 2020
Свидетельство о публикации №120092405812
Свидетельство о публикации №120092405812
Рецензии