А всё-таки город вертится, крутится всуе,
Бельём в машине-автомате, могилами будней,
Дорожка мышьяка заменят в макдаке милкшейк,
Кота и мышку, травит канцерогенная снедь.
По улицам стекают люди в водостоки,
Не запад, не восток, провал скорей глубокий,
Тут ширь сужается к углу быстрее смерти комара,
Кровососущее-уродство зовёт родина меня.
Пальтишко пыльно-серое с шляпой мятой и раскисшей,
Дымок сахарно-ватный, лёгкие чёрные подстилки,
Взор из очков на склеп домов едино-монолитный,
Стражи девятиэтажки с татуировками погибших.
Скальпы облаков на фоне персиково-буром,
Судороги мышц подснежников костляво-тучных,
Газета на английском, под царскими куполами,
На улице, чай, Франция, но увы не с нами.
Всуе
© Copyright: Кир Уточкин, 2020
Свидетельство о публикации №120092403722
Свидетельство о публикации №120092403722
Рецензии