Писатель

Вот за пером ползёт строка,
Безвольную строфу рождая…
Ей нету часа и пока
Лежит, стыдливо обсыхая.

Ложатся грядками пока
Рука, синапсами ведома,
Их расположит как всегда
Согласно признакам дурдома.

Рука – влекома головой
(она же главною прослыла,
носитель мудрости мирской,
она же кровница дэбила).

Вот голова – сюжет вильяма!
В ней столько страсти и компоста,
Она, естественно, упряма
(рассадник личностного роста).

Но, головы приём локальный
Не в силах, в общем, осветить
Миров движенье в мирозданьи,
А также как её етить…

Тогда, скажите мне на милость,
Чьи строчки будоражат кровь?!
Кто нам внушает – что приснилось?
Кто нам вещает, что сбылось?

И тут, ребята, всем нам ступор -
На органы надежды нет.
Они собою как-бы рупор,
Но уж никак не горний свет!

***
Зарёй сознанья просияло небо,
Полудень точной мыслью наградил,
Заката красок - краше не был!
Писатель лишь бумагу подносил.

Вновь за пером ползёт строка.
Ненужную строфу рождая -
Смертельной правки ожидает
Та, на создателя взирая...

Писатель жив. Идёт он дальше,
Чтоб раздобыть себе чернил…
И вслух почти, как секретарше,
Он Музе – отпуск запретил…