Он не Пророк, не Прорицатель,
Не полководец и не клон,
Простой по смыслу отбыватель,
Взлетевший прозябать на трон.
Но как удачно пало семя,
Взошло в навозе оперясь.
Теперь ему подвластно время,
Прямая с неучами связь.
Коряв не путь, а те, кто строит
Мосты, дороги в никуда.
Изобрёл гиперболоид
Сжигать поборников труда.
Зло срывает на добре,
Затоптав дорогу к вере.
И сидит в своём ядре,
Расщеплённым на химере.
Он не Пророк...
© Copyright: Яков Зильберг, 2020
Свидетельство о публикации №120092300830
Свидетельство о публикации №120092300830
Рецензии