И не мне будто бы солнце светит,
И внутри каждый нерв мой дрожит.
Только истовой вере в бессмертье
Я обязан, что рук не сложил.
Мой попутчик с презрением смотрит,
Сдачу дал с отвращеньем в лице.
Каждый встречный с опаской обходит,
Будто я прокаженный вконец.
Снится мне, что несу людям горе,
Что назад ничего не вернуть,
Что лефортовским будто бы коридором
Свой лихой завершаю я путь.
Слышу снова, какой, мол, он смелый,
А другие, что глупый, твердят.
Что я, люди, такое вам сделал,
Что вы мимо глядите меня?
***
© Copyright: Сергей Быструшкин, 2020
Свидетельство о публикации №120092307549
Свидетельство о публикации №120092307549
Рецензии