Она тебе не проиграла,
Но и не выиграла ни в чём —
Ему одной игрушки мало.
Он каждую бы вскрыл ключом
Скрипичным, гаечным, консервным,
Дверным — неважно, суть в другом.
Себе не может быть он верным
И мечется. Пройдёт на ком
Программа эта — та и рядом.
А нет — не страшно, мир большой
И в нём полно таких, как надо,
Открытых телом и душой,
Кому уроков не хватило,
Кто тоже хочет всё успеть.
Из всех красивеньких подстилок
Какая лучше? Сложно ведь.
Не прост он даже — примитивен,
И плюнуть жалко на него.
Вам ад грозил бы в перспективе,
Но не духовное родство.
Держу пари, что не способен
Он ключиком своим открыть
Замки, поэтому и злобен,
И всюду словно черт с горы.
Скажи спасибо мне, рассудку,
Что спас тебя я — и забудь
Его как сон, плохую шутку.
А ей — счастливо. В добрый путь!
Буратино
© Copyright: Александра Изотова 777, 2020
Свидетельство о публикации №120092306458
Свидетельство о публикации №120092306458
Рецензии