Снова

Снова, как будто Молох, сжирающий наше время
короткое, кому-то покажется кроткое
срезает потёртое стремя.
И путь, нам подскажут, что долог не верстами… не расстояниями…
невыполненными обещаниями, обетами, в запалах брошенными
и судьбами… неухоженными.

Не время судиться с прошлым, которое неизменное,
то ли цельное, то ли крошево, то ли в обманах подменное.
Вновь вещают ученые, мужи или просто так,
что время, увы, обреченное на горький вкус и на страх,
что снова прорвутся плотины, что время героев ушло
всё больше ряски и тины на души, наши, легло.

Но к чёрту все размышления,
Что было? Что будет? К чему?
Время, ныне вечернее, врываясь сквозь пыли и тьму
Я вижу, свЕты от звезд и слышу поступи осторожные,
шелест листьев и крыльев стрекоз
И верю… во всё… всевозможное…

Что этот мир еще жив, что дышит и даже смеется,
что будет когда-то пир,… что путь не оборвётся.
И кто-то шагнет, пусть несмело, к звёздам, дверь отворив
я слышу, как волны играют пеной, и снова спорит прилив…