Метался в путанице бега
По городским костям-развалин,
По обезболившимся нервам,
Мой взор отчаянием ранен
Потом удушливой тревогой
Упал под ёлочные кроны,
Так состоялись понемногу
Всего благого похороны
В лесах оставленных в разделах,
Подальше от воспоминаний.
Коса не символ - неприменна
На направлениях пред нами
Срезая возглас миллионов,
Сшивая веки и ресницы, -
Нестойко краткое "не больно"
Гораздо с молнией сравниться
Стон самый горький не услышать,
Он в смех незванный отдаётся
И кто-то миг последний дышит,
А кто-то этому смеётся
Тот самый смех
© Copyright: Норвежец Сигерсон, 2020
Свидетельство о публикации №120092304824
Свидетельство о публикации №120092304824
Рецензии