Лист

Лист бумажный тлеет в печи, черной дымкой выходит боль.
На нем чернилами мечты. И в этой печи мы горим с тобой.
Осталась мне лишь свобода, рука об руку странствую с ней.
Уверен, у нас дружба до гроба, ведь внутри нету мест для людей.
Да и вообще ни для чего нету мест. Там сплошная разруха и только,
На могиле сверкающий крест, в ней "любивший когда-то", покойник.
Может быть он однажды восстанет. С рукавов сбросив трупных червей.
Элегантно свой череп поправит, и встряхнет грязь с облезлых костей.
Возродится вдруг нежное чувство, разойдясь ярким блеском в глазах.
На костях вновь застроится пустошь. Словно вестник - пробьётся слеза.
А пока можно ловко таскать в себе, свою мёртвую глыбу, как многие.
Что ещё остаётся в кромешной тьме? С верой в сердце - найдётся дорога.
Ведь в этом мире мы только гостим, на миг приходим а уходим на долго.
По этому, прошу меня просто простить. Я торопился жить, обижать - нисколько.


Александр Правдин