На велюр осеннего асфальта
ночь стекает каплями базальта.
Старый парк внимает звукам альта
нищего бродяги-скрипача.
Словно вид с холста в тяжёлой раме
в комнате, где предки наши с вами
говорили длинными словами,
а ещё любили помолчать.
Мне приятен запах нафталина,
шелест плюша, зимний треск камина.
В интерьерах пыльных и старинных
прячется таинственная темь,
о которой в час, когда не спится,
шелестят осенние страницы,
и тогда ты словно видишь лица
кем-нибудь придуманных людей.
А скрипач играет, не смолкая,
музыкой от книг не отвлекая,
а напротив, словно облекая,
образы в обёртку бытия.
За стеной попискивают мышки.
И, порой, подняв глаза от книжки,
думешь: а кто-нибудь напишет,
что вот мол когда-то жил-был я?
Ночь в библиотеке
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120092302795
Свидетельство о публикации №120092302795
Рецензии