Родные нас не за таланты любят,
Не за дела, а просто за любовь.
Где тихим вечером теплом знакомых комнат
Им память лики возвращают вновь -
Давно ушедших, только не забытых,
Что жизни часть прошли рядом с тобой.
За стёклами, порой дождём умытых,
Наш мир уже не кажется игрой.
С ушедшим - жизни пласт от нас уходит –
Забота, разговоры, нежность глаз
И боль души взамен его приходит,
И душу рвёт, и сердце, и не раз.
И нам неважно, кем он был на деле,
А важно, что на ушко прошептал,
Как одеяло поправлял в постели,
Совсем не то, как он стихи писал.
20.09.2020
Родные нас не за таланты любят...
© Copyright: Елена Дмитриевна Буданова, 2020
Свидетельство о публикации №120092302404
Свидетельство о публикации №120092302404
Рецензии
