2020

Человечество планету провоцирует веками.
Несмотря на вред и козни, наша матушка Земля
Жить в согласии хотела с нами, homo дураками,
Но не вынесла глумлений и урок преподнесла.

Апокалипсис? Похоже. Доигрались мы, земляне,
Если бедная планета повернулась к нам спиной.
Еженощно я к Морфею прихожу, как на закланье.
Вижу сон. Один и тот же... У ворот ковчега – Ной,

На причале – люди в масках и спасательных жилетах.
Каждый грешный хочет верить в то, что будет он спасён.
Високосный год в разгаре: нет весны, не будет лета.
Пробудиться бы скорее, оборвав кошмарный сон...

Окна кассы на причале ожидаемо закрыты.
Рядом – броская табличка: "На ковчег билетов нет".
Оседающее солнце цвета пиццы "Маргарита"
Оставляет, как подранок, в небесах кровавый след.

Штиль. Ковчег скользит по морю, ускользающему в небо.
Горизонт остаток "пиццы" отрезает по куску.
Я остался на причале вместе с брошенными. Мне бы
Неказистую лодчонку. Хоть бы парус и доску...

В явь меня вернул внезапно грохот первого трамвая.
Ох, непросто мне смириться с приговором без суда,
Но помалу с ним свыкаюсь, над вопросом размышляя:
"Виноват ли я в напасти?" Вроде нет... Пожалуй, да.


апрель 2020