Густо стелется роса.
В спину бьют косые ветры.
Песня рвётся в небеса.
За спиною километры.
Справа море, слева склон,
Сзади чистый небосклон.
Впереди лишь в перспективе
жизнь несётся под уклон.
Красит кисточкой закат
Небосклон в тона пастели
И свобода на прокат
Вырвана на три недели.
Завтра сладкий дым потех.
Послезавтра стон сквозь смех.
А сегодня лишь свобода, уносящая
наверх.
И врезается в туман
Наш нестройный поредевший
Молчаливый караван
С запевалой поседевшим.
Снизу холод и роса,
Сверху флаги в небеса.
А с боков любовь и муза, вот уж, правда,
чудеса!
Среди хлама глупых строк
Вдруг встречается такая,
Что возносит вверх поток
И куда-то увлекая.
Справа муза, слева сон,
Сзади теплый старый дом.
Впереди лишь цель с надеждой перевёрнуты
вверх дном.
Песня двадцатилетнего
© Copyright: Костя Веселов, 2020
Свидетельство о публикации №120092208243
Свидетельство о публикации №120092208243
Рецензии
Глубоко и цепляюще!
Захватило и заставило задуматься
Заходите ко мне )
Иванников Данил 29.04.2023 21:45 • Заявить о нарушении
Захватило и заставило задуматься
Заходите ко мне )
Иванников Данил 29.04.2023 21:45 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.