***

Я не хочу писать стихов,
Они лишь доза, как наркотик,
И сложно мне передать то,
Что глубоко и не выходит.

Я не хочу писать стихов,
Они нужны тому, кто верен,
Я был создан для тех слов,
Что не услышат, кто мне ценен.

Я рассказал про свою жизнь,
Но она сплошь однообразна,
Может я первый раз любил,
Но предал всё, я так напрасно.

Но глубины моих молитв,
Не слышит воздух, даже небо,
Я не хочу писать стихи,
Ведь может в них моя проблема?

Я всё пытался дать слова,
Свалить на них, что внутри гложит,
И в этих строчках я терял,
Что мир мне в этом не поможет.

Маскировался и бежал,
От тех чувств, что не отпустят,
Но уже месяца я два,
Внутри себя держу всю пустошь.

Я тут никто, сплошная пешка,
В тех руках, которых нет,
Я не могу забыть о боли,
Что может дать мне человек.

Я всё послал, любовь и дружбу,
Теперь я в парке, одинок,
И не могу исправить случай,
Пусть это будет мне урок.

Я лишь хочу, закончить с этим.
Хочу найти в себе себя,
Но в данном случае, нечтожном,
Слова и рифма - мне друзья.

И их оставить нужно, правда,
Чтоб выбраться в реальный мир,
Где много сделано ошибок,
К печати, я не исправим.

Прошу прощенья, что обидел,
Сказал не нужные слова,
Я лишь закрою эту книгу,
Чтобы закончилась глава.