спичкa

Похмельный треугольник молока,
ещё - прямоугольный хлеб, кирпичик.
Спешу домой, несу издалека
чинарик, в коробке десяток спичек.
Продукты сдал, курю и жду ремня,
отец не строг, но всё ж науки ради,
за что сегодня высечет меня?
За двойку злополучную в тетради?
За курево? Конечно нет. Он сам
ещё мальцом грешил табачным зельем.
Не будет сечь. Не верящий слезам,
он там, куда мы души переселим,
когда наш час пробьёт и прозвонит
не зуммер, не будильник или что там.
И едкий дым войдёт, как цианид,
в мою гортань, согласно всем расчётам.
Тогда скажу - отец, ты б лучше сёк,
я, может, стал бы малость поумнее,
любил сильнее твой седой висок,
а боль пройдёт и глупость вместе с нею.
Возможно, я бы многое умел,
да что теперь... О том судить нелепо.
Картонка молока на опохмел,
надкушенный в пути кирпичик хлеба.
Не верь слезам и это не слеза,
ругай, секи - приму хоть чем ни пичкай...
Я просто жду, что там, на небесах,
посветишь мне твоей последней спичкой.