Чтоб в песочницу я не лезла,
Получила совком по лбу,
С шуткой глупою: "Поэтесса,
Ну-ка брысь, а не то прибью".
Не прощает народ ошибки,
Попытаешься встать с колен,
То раскаешься вмиг за прыткость,
Засвистит над тобой кистень.
Говорят, что года богатство,
Это брякнул мне милый друг
И на ухо под страшной клятвой
Посоветовал "Поэмбук".
Разве возраст земной существен,
Врут вокруг и сплошной обман,
Только вылезла я из детства,
Получаю за баном бан.
Далеко мне до совершенства,
Стих написанный рву в клочки,
Но спокойно и безмятежно,
Не сужая змеей зрачки.
Стих читая, заплачут люди,
Соль кидая через плечо,
На поэмке, я врать не буду,
Умоляют — "Пиши ещё!"
Мысли душат, слова как пепел,
Карфаген был в душе сожжен,
Мне стихи продиктует ветер,
Угрожая косым дождем.
На поэмке
© Copyright: Людмила Преображенская, 2020
Свидетельство о публикации №120092107853
Свидетельство о публикации №120092107853
Рецензии