Провода

Утро. Будильник.
Впихнутый завтрак.
Будни, коллеги,
Калеки и деньги.
Каждый мой выход
На свет - это праздник.
Мир этот вряд ли
Оставит ступеньки.
Будто завис
В этом круговороте,
Решив, что они,
А не я - удобрение.
Но остается
Лишь тупо работать,
Платить по счетам,
Ожидать отопления.

Утро. Звонок.
То была моя девушка.
Мы неразлучны
Как люди и мусор.
Мы неразлучны
Как птица и клетка,
Дешевая тачка
И громкая музыка.
Я ей "Любимая,
Ты не поверишь!
Руки исчезли,
Теперь там железо.
Бабки грести
Я уже не смогу."
Прерван звонок.
А нам было так весело.

Утро. Плохое.
Больше не выйдет
Молчать о проблеме,
Винить не ту ногу.
Холод от стали,
Он злее обычного.
Ты добровольно
Запрыгнул в оковы.
Общество, друг
- Дорогой маскарад,
Без пафосной маски
Не будешь достойным.
Все они будут
Показывать пальцами,
Пусть поперек
Их моральных устоев.

Утро. Без тела.
Мне больше не больно.
Ломает, ведь чувства
- Лучший наркотик.
Ночи ты будешь
Платить за свободу,
Ночью я буду
На автопилоте,
Видеть детей
Как ходячих баллонов,
Как Боингов, что
Приземляются в Вене.
Всю эту дурь
Выбивают патронами,
Поставщики, как в кино,
Не при деле.

Лишь утопая
В своих же пороках
Самым желанным
Становится воздух.
Только на финишной
Скорой прямой
Становится всё равно
- мнение, возраст.
Ты понимаешь,
Что так не хватает
В клубах и барах
Песочных часов.
Скорая мчится,
Но вряд ли поможешь
Людям с приваренным
К черепу проводом.