Шлепают минуты в грязных лужах.
Я болею грустью, я простужен.
Все, на что хватает сил упало;
Там, за горизонтом одеяло
Облаков, распоротых иглою,
Той что видит город под собою.
Красными могильными жуками
Вырядились трубы, и в тумане
Светит луч полуночной денницы,
Где я душу продал северной столице
город
© Copyright: Женя Горский, 2020
Свидетельство о публикации №120092008726
Свидетельство о публикации №120092008726
Рецензии