Шестидесятипятию Великой Победы

Её отец погиб в сорок втором.
Она была девчонкой восьмилетней,
Но о перед разлукой дне последнем
Она по сей день говорит с трудом.

Она всё помнит, как просила мать:
-Мне без тебя же будет очень плохо.
Вдруг будет слышен ночью дальний грохот.
Мне без тебя не жить. -Я –умирать, -

Тогда отец ответил ей смеясь.
-Всё сделаешь, когда ты есть захочешь,
Работай больше-тише будут ночи.
И вышел, так слегка перекрестясь.

И бабушка тогда не поняла,
Что он не вышел, он совсем уходит.
Что будет пусто, некрасиво в доме.
И что война давно в Европе шла.

Она теперь мне часто говорит:
-Пошел он, как я помню, добровольцем.
Когда давно ушли все комсомольцы.
Она все не забудет той поры.

Она всё помнит: как просила мать
У деревенской местной аферистки,
То ль у цыганки, то ли у артистки,
Чтоб согласилась та ей погадать.

Всё помнит: покраснела та игла.
Сказали, что отец живым вернется.
Порой она сидела у оконца,
Пока война в Европе в мире шла.

Ну а потом узнали, что отец.
Погиб геройски где-то подо Ржевом.
Что стал для коммунистов всех примером,
Что мучился недолго под конец.

Два брата с фронта целыми пришли.
Встречали гром Победы в сорок пятом.
Но радость эта боль её утраты,
К несчастью, не сумела исцелить.

Мне в детстве, помню, нравилось читать.
И иногда я бабушке читала.
-Ну, что, бабуль, ты слушать не устала?
Какую бы ещё мне сказку взять?

Все русские, что в книжке есть, прочла.
Английскую? – Читай, читай, родная.
И я читала, не переставая.
-Французскую? Болгарскую? – Да. Да.

-Немецкую? Она сказала «нет»,
И плакать она горько-горько стала.
Как будто что-то грустное узнала.
Ей семьдесят почти что было лет.

-Они убили моего отца.
-Ты что, бабуль, ты что, не плачь, не надо.
Она сама не плакать бы и рада,
Но только льются слёзы без конца.

Мы лишь потом узнали про фашизм,
Нацистов и Вторую мировую.
С тех пор я часто с бабушкой толкую,
Её же пересказывая жизнь.

Её отца убил тогда фашист,
Национальность может быть любая.
Но бабушка и слушать не желает
Мои слова. Как в поле ветра свист.

Я говорю, что в наших он сердцах,
Что он бессмертен, может, как герои.
Она всё плачет, что ведро худое
Чинить им приходилось без отца.

И мать, и братья умерли давно.
Да и сама уж бабушкою стала.
Но плакать об отце не перестала.
А иногда она глядит в окно.

Мне иногда охота посмотреть
На бабушку, на дочь того солдата,
Чья армия сдавалась в сорок пятом,
И кто помог прадЕду умереть.