Помер Васька, мой пьяный сосед,
Все считали алкаш и утырок.
Он оставил значительный след –
Полквартиры вонючих бутылок.
Мухи бьются в оконном стекле,
Вот сюжет для пера драматурга,
Вдруг, тетрадочка в грязном столе,
Среди пыли и старых окурков.
Я ее пролистал второпях,
Есть у Пушкина, что-то похожее
На страницах везде на полях,
Нарисованы Васькины рожи.
Вся исписана твёрдой рукой,
Я плутал меж хореев и ямбов,
И сквозили за каждой строкой
Бездны смыслов вселенских масштабов.
Жил в бреду да и помер в нужде,
Может, был он непонятый гений,
Но представит на страшном суде
Чемоданы своих сочинений.
Может, Ваське еще воздадут,
Воспоют после смерти осанну,
Если где-то когда-то всплывут
На поверхность его чемоданы.
Про соседа Ваську
© Copyright: Николай Белых, 2020
Свидетельство о публикации №120092001672
Свидетельство о публикации №120092001672
Рецензии