Полёт летучей мыши

Две недели скрываешь плохо
обрамлённые в тяжесть вдохи,
что твою завершат эпоху.
Сострадающих береги!
Ты и лев, и семье опора,
хоть сегодня и это спорно —
ненасытный кружится ворон,
сочиняя о пире гимн.

"Ковид +, ПЦР" — на скане,
не зазря на мазок таскали.
Пахнет ношеными носками,
но никто не учуял пот.
У родных чернота на лицах.
Остаётся за то молиться,
чтоб остались места в больницах.
Тучен. Зря позабросил спорт.

Человек приезжал на Скорой,
учиняя с Костлявой споры,
что посеяла в лёгких споры
неуёмных своих друзей.
Доносилась молитва с кухни,
той, которая духом рухнет,
если фельдшер расскажет сухо
о недуге во всей красе.

На цепочке в поту иконка
и её ты в ладони скомкай,
если веры и зла осколки
разлетелись в жену и в дочь.
"Как же так это в жизни вышло,
в скорбный час не пришёл Всевышний,
хоть молитвы и ты услышал?!"
и слезами закровоточь.

Каждый вдох драгоценный труден.
Поднимается столбик ртути,
уверяя: "тебя не будет",
а другие молчат пока.
Размешаются с манной кашей
и пилюли, и звонкий кашель,
ты сегодня и трупа краше.
Одеялу намни бока.

20 сентября 2020 08:30