Художник

Станьте отныне моим полотном,
Все кисти и краски в моём заточении,
Скажи, милый друг, ну за что так влюблен,
Почему я в ответ получил отреченье?
Я холст распишу лишь цветами заката,
Любовь нарисую цветами огня
За что, милый друг, в этой жизни не сладко?
За что ненавижу я снова себя?
Всю нежность и трепет пролью в поднебесье,
Быть может еще наши души близки
Ну сколько же боли принёс этот месяц
До дрожи, до боли, до смертной тоски,
Верните свободные будни без смысла
И музу, что в ужасе спряталась вне,
За что , милый друг, вот так вот всё вышло?
За что погибаю в пустой тишине?
Художник бросает картины, как чувства
Они достаются большою ценой
Чтобы к жизни вернуть все былое искусство
Я снова рискую остаться одной...
И пусть до безумства дойдут мои годы,
Ошибкою станет немая любовь,
Но встретив с другим всю грусть и невзгоды,
Я счастлива буду увидеться вновь...
Буду рядом с тобой, на холсте тонкой нитью
Беречь от ошибок и боли в груди,
Смотри, я снова веду тонкой кистью:
"Прости, что не рядом с тобою. Прости"...