Сентябрь.
Сумеречная тишь.
Пленником в погребе
будто бы, время застывает.
Только далёкий равномерный гул.
То ли стоянка поезда,
то ли баржа ползёт по реке.
Я отправляю окурок в консервную банку,
и сонный взгляд мой падает на
два деревца рядом совсем.
Гуща листвы —
в полдень одёжа пономарева —
едва-едва угадывается.
Только комли их,
побелённые дворником,
подсвечиваются полоской слабого,
холодного света
из окна подо мной.
Словно бы ноги в гольфах
в дальнем свете ксеноновых фар!
Блуждающая не сходит
улыбка с лица.
So far.
Комли
© Copyright: Артур Маликов 1, 2020
Свидетельство о публикации №120091907790
Свидетельство о публикации №120091907790
Рецензии
