Где драма не имеет сути,
Здесь погребаются мечты.
Среди ветвей, здесь вечный путник,
Прошепчет в небо, вот и ты...
Опустошаются бокалы,
Нет счёта мыслей меж дорог.
Что делят на трое по краю,
Твоё лицо, как бритвой слог.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.