слоны

Я чувствую ночь, словно она есть космогонический миг,
Тот самый, когда всё появилось из иллюзий и тьмы.
Один архаичный поэт в пустоту фиолетовую метал угли
И зажигал в ней звёзды. В ожидании заветной весны.

Возвышал закаты словами, закатывал истерики от обид
На всех, кто грезился душу его вдохновения лишить.
Ведь если мечты нет, милой музы, тогда чего ради жить?
Видеть акварельные только ли сны, как картины Дали,

Где на спинах солнце несут марши слонов,
Меж ветхих оазисов они ищут свой дом.
Под их поступью сходит сонный песок,
Тревогу откричат в унисон.

Вечность давит на плечи, как чудной обелиск,
А там, далеко, лишь прообразы пирамид.
Но дальше шагают слоны,
Дальше шагают слоны.

Первый закон произведения - образы в корне неверные:
Метафоры, метаморфозы, ай, да чёрт с ней, меметика.
А что-то конкретней бы, а? Что, не вывозишь, поэтишка?
Ничего, веселись, обрети в этой бездне свою эстетику

Размытых в тетрадях строк. Словно туш проститутки.
Но ты ищещь запах и форму её нынче в каждой попутке
Которые сутки. Как строки заветные, к коим уже не вернуться,
Приоткрыв занавес ели заметно, задумавшись на минутку.

Эх, вся эта боль лишь суровый балласт,
И вскоре всё рухнет, осыпется разом пирамиды каркас,
Пока ты будешь славить гранёный алмаз чьих-то глаз.
И сколько бы не было строк - итог всё равно один:
Мои дети не будут писать стихи - у них будет реальная жизнь.