Музыка

****




Приходит ночь, виляя нервами,
в движенье бёдер хороша.
Зажатая карабинерами,
бредёт унылая душа.
Ей не видать кусочков лакомых,
за ней задворок неуют.
Проходят мысли, одинаково
ей спьяну под дыхалку бьют.
А осень тёмная куражится,
сгоняя в стаи холода.
И всё давно не то, чем кажется,
не так, не там и не тогда.
Бредёт душа, сапожки рваные,
в глазах потухшие костры.
И не моря, не океаны ей,
не косяки блестящих рыб...
В её песках лежит сокровище,
кораллами заплетено,
но все красавицы - к чудовищам,
а все чудовища - на дно.
Волна тоски вздымает неводы,
что пустотой заражены,
и с новыми карабинерами
в сырую тьму уходим мы.

И лишь одно тепло и трепетно,
что ночь припрятала в рукав -
крадётся лучик с детским лепетом
от ночника до косяка.
Он не считает, сколько проку в том,               
но шепчет что-то вдаль и вширь...
Душа прислушается к шёпоту -
и слышит музыку души.