Порой мне кажется, что это все — большая шутка.
А что же есть тогда на небесах?
Светила зажигают погремушки,
Играют измерения в мечтах.
Поют тихонько, так, что б не услышал
Столь грубый организм, как мы, их песнь.
И к каждому, то громче ли, то тише
Шлют по ночам впотьмах благую весть.
И небо неустанною молитвой
Зовёт скитаться по просторам сна
Дорогой, что как лезвие у бритвы
Гибка, тонка, и главное — точна.
Кричат, под неуемным солнцепеком
Темных материй и очей душистых лиц
Стратегии лишенных, общим соком
Стремятся на уборку всех границ.
Мне кажется, что ничерта это не шутка.
Но шутка здесь — насмешка над собой.
Земля — это обычная маршрутка.
А мы — слой пыли под ее тоской.
Порой мне кажется, что это все большая шутка
© Copyright: Сторальд, 2020
Свидетельство о публикации №120091900261
Свидетельство о публикации №120091900261
Рецензии
