Столько машин, что не видно людей.
На перекрестке стихий
Ветер срывает с березы кудель,
Треплет макушку ольхи.
В городе сыро, промозгло, темно.
Некого в этом винить.
Крутится осени веретено,
Вьет золотистую нить.
Вышита гладью река под мостом,
Крестиком - выцветший сад.
Чертят дорожники линию "стоп"
У моего колеса.
Движется медленно в спальный район
Красных огней толчея...
Женщины профиль - в окошке твоем.
Грустно, что это не я...
В городе
© Copyright: Елена Никандрова, 2020
Свидетельство о публикации №120091808871
Свидетельство о публикации №120091808871
Рецензии
Горько, что это не я. Бывает.
Спасибо. Мне понравилось
Удачи Вам!
Надежда Миляева 09.10.2020 18:47 • Заявить о нарушении
Спасибо. Мне понравилось
Удачи Вам!
Надежда Миляева 09.10.2020 18:47 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.