Я не Поэт

Нет, нет! Я - сочинитель, не Поэт.
Поэты - дышат звездными мирами,
Поэты - оставляют вечный след
И восхищают чудными строфами.
Поэты - совершенны! Их слова
Рождаются по чьей-то высшей воле.
Поэты гибнут рано. - Такова
Им суждена трагическая доля.
Я - сочинитель. Всё живу, живу...
И это, право, мне не надоело.
Ношу в себе мать, бабушку, жену
И, Боже мой, кому какое дело
При этом как вопит моя душа -
Счастливая, израненная, злая.
Вхожу я в осень, листьями шурша
И запах травный с жадностью вдыхая.
Меня не трогает движение планет,
Что ходят строго по своей орбите,
Во мне понятия Законов нет
Сложенья слов. - Есть только их наитие.
Оно и не дает покоя мне,
Когда душа пылает или плачет.
Реальность исчезает. Как во сне -
Ты чувствуешь и видишь всё иначе.
И вот уже никак не отвратить
Вибраций тонких - высказано Слово
И раздвоение - тонюсенькая нить
Тебя уводит от тебя живого
В неявное пространство без границ,
Где Состояние - одно лишь измеренье
Проекцией ложится меж страниц,
Стремясь осуществить отображенье...
Так ловится живая стрекоза -
На взмахе крыльев проткнута иглою.
И я совсем не против, даже за
Участь, чтоб она была такою.
Всяк, кто посмотрит, будет представлять
Как вертолетный вылет совершала -
Кувшинку отражает речки гладь
И резвость стрекозиную, и шалость.
Так состояние воскрешено.
Лишь разный инструмент - игла и слово.
Я не Поэт. Иное суждено.
Но, может, в этом нет греха большого?