Нет ничего грустнее вечера,
натянутого тканью меж столбами.
И небо, как тугой корсет,
что зашнурован проводами.
И солнце, будто флейты звук,
летящий плавно и беспечно,
слетает рыжей птицей с рук
и в зернах склевывает вечность.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.