Твой труп отроют в снеге талом.
Мы все умрем. Среда настала.
Четверг-суббота, март-сентябрь —
Как скорый поезд. Ночь затянет.
Купе с бельем! Не надо, братцы,
Здесь на Высоцкого ссылаться.
Мы все умрем. Плевать на даты,
Когда в затылок бьёт набатом.
"Мы все умрем. И что с того нам?" -
Кричим со стен Иерихона.
Наш поезд мчит в немой пейзаж:
И важно лишь, что сдал в багаж.
Грустное буриме
© Copyright: Данила Клишин, 2020
Свидетельство о публикации №120091706546
Свидетельство о публикации №120091706546
Рецензии