***

Есть дом, в котором я неволен,
В котором быть не мне героем,
Покрытый безутешным горем,
Когда осталось только трое,

Тот мир, когда уже не мальчик,
Но и не стану честным мужем,
Тот день, когда кидал я мячик,
И никому я не был нужен.

Тот миг, в который окунался,
И возвращался, будто воин ,
Та ночь, когда себе признался,
Что ничего я недостоин.

То утро, что любил вначале,
Когда и не было печали,
Но, груз несчастья за плечами,
Я жёг годами и ночами.

Я сожалел о том, кем был,
И принимал, кого любил,
Но, не хватало снова сил,
Сказать, себя я не простил.

Излом, надрыв, и падший парень,
На дно стремился, словно камень,
Подавлен, зол, упрям, бездарен,
Топил судьбу свою в угаре.

 Я не жалею то, что было,
Все воедино встало, стыло,
Забило, выло, било, смыло,
Опустошало и давило.

И по ночам, меня на части
Рвёт Демон, держит за запястье,
И шепчет жутко, страшно, часто,
Что быть собой - такое счастье.