Медведи пляшут в круге своём невиданном.
Тенью осень терзают вольнодумцы-идолы.
Они такие же люди, только очень большие.
Язык их — эхо хрустальное, словно Шива.
Бег их через болота подобен молниям,
Слетающим вниз с горы гладкими волнами.
Холмы выводят узоры небесных океанов
в косяки звёзд, уносящих песни шаманов.
Взмахом весла пространство перерождается
в страны, летящие вдоль коричневой палицы.
Космос медвежьих углов распрямляется в линии
силового притяжения, в зелёные просторы в инее.
Шайтан многоголосый промелькнёт меж осинами.
Повернутся олени к белому солнышку спинами,
и разверзнется пламя перед плывущими нартами,
над царством сосен хранители встанут крылатые.
Эх, лодочка вдоль Оби пролетит до Иртыша.
Здесь найдёт успокоение перемолотая душа.
Югра
© Copyright: Александр Стоянов, 2020
Свидетельство о публикации №120091701536
Свидетельство о публикации №120091701536
Рецензии