Моя Осень

Что-то захандрила, моя Осень -
девушка с распущенной косой.
То прильнёт к верхушкам сонных сосен,
То придёт к берёзкам на «постой».
Иногда, за рамками земного,
тихо плачет сереньким дождём.
Иногда приходит с ветром снова,
а мы всё тепло желанно ждём.

С солнцем промелькнёт, её мы примем,
но, взглянув в мольберт - совсем не так.
В осени художник так красиво
бабочек нарисовал, чудак…
Бабочки летают и кружатся,
на его картине средь цветов.
За мольбертом в листьях копошатся
стайки местных серых воробьёв.

Рядом примостилась, моя Осень,
и по кисти, капая в мольберт,
Просит, и художник уж наносит,
правду нам, рисуя на десерт…
Полотно, от бабочек очистив,
присмотрелся к памяти дворов.
Здесь огнём рубиновые кисти,
ослепляют местных воробьёв.

В серебре дождя, совсем уж к месту,
словно недотрогам будет смотр.
Вон берёзки, модные – невесты
стали дружно в ряд, как на просмотр.
Разрумянив щёчки, моя Осень -
девушка с распущенной косой,
Побродив весь день средь сонных сосен,
К нам пришла, надолго, на «постой».