Кровь вязнет каждый раз от таких вот ночей.
Сам не свой, ничей.
Дым сигарет дерет глотку.
Вопрос - а толку?
Мыслей вдогонку к уходящей тьме -
Тьма.
Тучи сереют бессмысленно.
Утро безвкусное, заветренное.
Утром морды прохожих даже милее своей.
Хочется остаться дома, сам не свой.
Ничей.
2016.
14. Ничего не меняется
© Copyright: Вячеслав Зайцев-Михеев, 2020
Свидетельство о публикации №120091607376
Свидетельство о публикации №120091607376
Рецензии