Казался август такой чужой
На берег выплыл загорелый
Он ждал чего-то, и вдруг ушел
Тропой воздушной,
Прозрачно - белой
И все что было, сошло за ним
Не кликнешь звуком,
не спросишь словом
А все что будет - стрелой в руке
Всегда и снова в полет готовой
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.