И. Б

..В этом городе, спящем извечно на ложе морском,
Будешь то сизой птахой, стремящейся с купола вниз, то
Клюворылою маской, подвешенной под потолком,
Круассаном в кафе, исчезающим в глотке туриста,

Здесь прожить невозможно, но, выбрав дождливый февраль,
Ты приедешь сюда со своею бедой и крамолой,
А закончишься ты-в лакированный ляжешь рояль,
Называемый гОндолой здесь, а по -русски-гондОлой.

Впрочем русского здесь-золочёные блики слюды
Да ещё трое наших, положенных на Сан-Микеле
Да по самое горло густой непрозрачной воды,
Чтоб спалось тебе сладко в той мокрой зелёной постели.

Будешь ты обнаружен на низкой цветастой тахте
У окна, из которого путь- прямо в чёрную лодку
И душа твоя в неотменимой своей правоте
Полетит между каменных стен по всему околотку.

Глядя в самую высь, но царапая воду слегка,
На вопросы на все отвечая по-птичьи двусложно,
Оставляя на вечной воде отпечаток стиха,
Если след по-другому оставить на ней невозможно.