Не Болдинская осень...

                "Мы все равны, мы все примирены,
                почти причастны ангельским напевам…"
                И.Меламед



...золотая осенняя рань, холодок пробегает по венам... спросит друг: не до Болдина, Тань?.. если Бог нас ведёт к переменам или держит на месте?.. итак, ты - ведомый, неужто всё плохо?.. вновь бросаю затёртый пятак в лунку века, проклюнься, эпоха, поднимись, будто небо внизу, перепутай истоки и устья... там по строчкам, минуя слезу, я пускаю тоску захолустья, не боясь забубенно камлать и глаголы взрывать, как петарды... скажет друг: не до Болдина, мать... "наше всё" - теребит бакенбарды, и гусиное гладит перо, и трясётся над брошенным словом... то, что помнишь - бесспорно - старо, что забудешь - становится новым... и в надетом на маску лице ни кровинки убитого слога... ну, давай, посидим на крыльце, за калиткою мчится дорога, иль оборванной виснет струной, проводами над бездной колодца, над моей бес-толковой страной, бес-покойной, но бес так и вьётся черным пламенем, мелкой золой - для души приготовлены пятки - укрывая бумажной полой, то, что сразу сгорит, а в остатке - только ветра и пепла меню с бес-пощадностью Отчей подачи... не до Болдина, правда, Таню?.. друг смеётся, нет, кажется, плачет... речь, пожалуй, сожмётся в ответ, до делянки, до тощего пая, из моих поэтических бед Вавилонскую башню клепая, поднимаясь над жадным жнивьём, над травинками возле опушки... мыживёммыживёммыживём!.. кто свидетель?.. да, хоть бы и - Пушкин...