В старом саквояже - скудный реквизит:
Образа былого устаревший шик.
Сквозь окно разбитое ноябрь сквозит,
На полу под пледом спит больной старик.
Жизнь его была - бессмысленный транзит
По разбитым весям дальних перспектив.
Он мечтал талантом страны поразить,
Но мечты рассыпались как сон, как миф.
Жизнь прошла. Лишь долгий монотонный гул
Пыткою изысканной сверлит висок.
То ли это осени хмельной разгул,
То ли жизни тленной выверенный срок.
Некому на нём поправить сползший плед,
Некому воды налить в пустой стакан.
Лишь сквозняк влетевший унисонит бред,
Да терзает темя ветреный канкан.
Мимо шёл сердитый, больно пнул ногой,
Только не почувствовал толчка старик.
Он уже далёко и портал - иной,
Раскрывая двери перед ним возник.
Он обид не держит, он вершит полёт,
Видит новой рампы лучезарный свет.
Кто-то очень добрый руку подаёт
И ведёт, как сына в зоревой рассвет.
Зоревой рассвет
© Copyright: Анна Микаева, 2020
Свидетельство о публикации №120091603420
Свидетельство о публикации №120091603420
Рецензии