Как бритвы в сумке под пентаклем,
Она хранит свои слова,
В чужом надуманном спектакле
Лишь юридически жива.
Пласты безумного рассвета
Набатом хлынувших имён,
Перерезают, как стилетом,
На «до» и «после» ход времён.
А он, безумный до угара,
Забывший главное звено,
На пыльных картах и радарах
Официально мёртв давно.
они
© Copyright: Прекращаю Общение, 2020
Свидетельство о публикации №120091508448
Свидетельство о публикации №120091508448
Рецензии