Наша роща, бамбуковая... Зеленая...

   Горизонт. Люблю ходить в бамбуковой роще. А какая она темно-зеленая! И кафе темное...
   Сидим. Пьем кофе. Затемненный зал. Воздух усиливается запахом дорогих духов. Вся богема, сидящая за круглыми столами, разная  внешне: в одежде, в манерах, по духу, душе и видению. Сходство только в  искусстве.
   Черное пианино с подсветкой. Перед ним сидит рыжая худенькая девушка.
Сигареты прощаются с ледяным поцелуем в холодной пепельнице. Бородатый молодой человек с  флейтой из бамбука. Надменная пожилая итальянка, седая женщина. Такие тонкие длинные пальцы мягко касаются гладких клавиш. Пространство наполнено «ностальгией» Азарашвили. Меланхолия и любовь. Такая гармония звуков...
Свет падает на белоснежные руки. Элегантная пара танцует на клавиатуре в черном цвете.
   Время останавливается. Мир похож на картину Пикассо. Все разваливаются, как под осенними дождями следы самоотверженного путешественника, уступают место воспоминаниям о прошлом...
   Жаркий день… Берега реки залиты палящим солнцем. Неосуществленные мечты. Напрасные надежды на возвращение ...
   Пальцы сопоставляют клавиши с последним аккордом, а затем пространство восстанавливается, они заново находят свои места. Все снова похоже на кошмар. Молчание... Бамбуковая флейта переломанная с дрожащими руками. Укрытая широким плавником из белого шлака, она склонила голову. Капли кипящих слез прикреплены к подбородку ...
   Где-то раздаются аплодисменты ...
   Это тишина...Наша тишина…И наша роща, бамбуковая…Зеленая...