А я всю жизнь пишу стихи.
Уже и внуки подрастают
и дни мои беспечно тают,
как лёд весенний у реки.
Хотя в те дни когда лежал
в больнице, не надеясь выжить,
стихов я не писал. Но ниже
я всё об этом рассказал.
Блажен, кому досталось встать
с больничной койки после "смерти".
Я не шучу. Вы мне поверьте.
Как мне пришлось тут умирать.
Но всё придёт в конце концов.
И будут плакать наши внуки.
Надеюсь я. Ведь по науке,
должны за дедов и отцов.
Но не хочу об этом знать.
Ещё ловлю ночами строчки
своих стихов. И все до точки,
спешу их где-то записать.
Вчера мне восемьдесят три
исполнилось. Какое счастье.
Преодолев свои напасти,
я в мир вернулся до зари.
Вернулся чтобы жить и петь.
Стаканчик чтобы опрокинуть.
В такой вот день. И всё отринуть.
И счастье снова поиметь.
Реплика 27
© Copyright: Эдуард Альперович, 2020
Свидетельство о публикации №120091505271
Свидетельство о публикации №120091505271
Рецензии