Как к нам время неласково,
вновь не шлёт нам приветы,
зря мы ищем ответы
и решаем всё наскоро,
ждут ухабы, кюветы,
наши песенки спеты,
словно лошадь
Пржевальского,
вымирают поэты...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.