О природе самокритика, важнее для меня политика

Как медленно я сочиняю.
Прошу прощение у всех.
На улице начало мая,
Закончил стих про первый снег.

Он превратился в ручеёк
В моих теперь весенних строчках,
А на дворе июль, засох
Мой ручеёк, сплошные кочки.

Мне просто не хватает слов
И рифм, чтоб описать всё сразу.
Пишу про летних комаров,
Но не успел закончить фразу.

Как разлетелись и они,
Никто меня понять не хочет.
Уже короче стали дни
И время поглотили ночи.

Про лето бабье написал,
Хороший получился стих.
Дождь по дороге отхлестал
И до сих пор ещё не стих.

Покуда рифмы выверяю
У вас надеясь на успех.
Я сам себе не доверяю
Писать зимой про первый снег.

Поэтому стесняюсь критики
И избежав пейзажных тем.
Пишу я чаще о политике,
Вот где всегда без перемен.

Пишу я под одну гребёнку
Про Киев, Минск Париж, Техас
Понятно каждому ребёнку,
Кто вдохновляет ныне нас.

И вовсе не нужна мне скорость,
Спи Муза, не спеши Пегас,
Пока такой мужик, как Сорос
В любой стране так любит нас.