Моему Дяде

Теплились с вечера
сонные свечи.
Грусть показалась огнём.
Телом простуженным,
сизым, завьюженным
ты уходил. О чём?
О далях забытых,
о песнях, не спетых,
о тех, кого ты любил.
Бродили по миру,
себя укорили,
а ты "Всё пройдёт" говорил.


Рецензии