Не придут от уставших в сражениях будней стихи,
а нахлынут, как бдения опыта, горечь унылых...
Но рассыпаны ягоды по небу, ночи тихи,
и осенняя грусть свои томные песни забыла.
Звезды не опускаются вглубь, потому, что легки,–
тихо тают, и волны несут их прозрачные тени.
День, сгоревший, уже нарождается вновь, вопреки
первобытной и мудрой природе сомнений.
Тянет дымом от тлеющих в сумерках строф,
на картине вчерашней еще не потрескалась краска, –
здесь столетия дышат; и смысл безвременья таков,
что стихи, как и чувства, бывает, приходят напрасно.
Романс о напрасных стихах
© Copyright: Ю.Валентинова, 2020
Свидетельство о публикации №120091405989
Свидетельство о публикации №120091405989
Рецензии