Песня про поэтов

Поэт сегодня сильно измельчал,
Кулак блестит от розовых соплей,
На всех влияет мыльный сериал,
Крестьян, рабочих, прачек и вождей.

На острие ножа, поэты не спешат,
На дуло пистолета, не ложатся,
В петлю; не лезут, хочется дышать,
И на дуэли им, не хочется стреляться.

Наматывая сопли на кулак,
Про "взглядом-рядом", с каждого дупла,
Поют со сцены, про несчастный брак,
И про любовь сожённую до дотла.

А так, что бы шагнуть под пулемёт,
Чтоб от друзей накрыть собой гранату,
И будет жить спасенный взвод,
С одной лишь похоронкой в твою хату.

И на Болотную ты в схватку не попреёшь,
В пикет не станешь у прокуратуры,
На выборы от лени, не пойдёшь,
Чтоб как-то, но нагадить диктатуре.

Босыми пятками по лезвию ножа,
Давным давно не хожена тропинка,
Лишь к славе ли;пкой тянется дрожа,
Твоя давно, не свежая начинка.

Не лезет в петлю нынешний поэт,
И вены к стати тоже бережёт,
Не принимает вызов на дуэль,
И водку очень редко пьёт.

Пойду напьюсь, да так чтоб не ходить,
Чтоб подвиг совершить не совершённый,
И на дуэли буду с кем-то пить,
И кто-то будет кем-то побеждённый.

Не лезет в петлю нынешний поэт,
В его судьбе полно противоре;чий,
Однажды он висел на острие;,
Но страшный суд откладывает встречу.

И он решил Данте;са сам найти,
И как-то раз однажды в ноябре;,
Сошлись их не похожие пути,
Ведь он танкист теперь в компьютерной игре.